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Para mí es una sensación bastante extraña escribir un diario. No solo porque he escrito, sino porque me da la impresión de que mas tarde ni a mi, ni a nadie le interesarán las confidencias o secretos de una tía de 18 años. Pero eso,en verdá, da igual. Tengo ganas de desahogarme y sacarme unas cuantas espinas. <<El papel es más paciente que el ser humano>>. Si, es cierto, el papel es más paciente. He llegado al punto donde nace toda esta idea de escribir un diario: No tengo ningún hombre y tampoco le veo un gran sentido a lo que se le llama "vida".Suena un poco "cursi"; pero antes de juzgarme, conóceme.Para ser más clara, tendré que añadir una explicación, porque nadie entendera como una chica de 18 años puede estar sola en el mundo. Aunque no es así. Tengo amigos que quieren, mis padres, mi familia y unos cuantos compañeros de clase que piensan y creen que "doy vida a sus días"; al parecer no me falta de nada... sino un hombre. Siempre he elegido los hombres equivocados.


# con un poco de ayuda de Ana Frank.