Para mí es una sensación bastante extraña escribir un diario. No solo porque he escrito, sino porque me da la impresión de que mas tarde ni a mi, ni a nadie le interesarán las confidencias o secretos de una tía de 18 años. Pero eso,en verdá, da igual. Tengo ganas de desahogarme y sacarme unas cuantas espinas. <<El papel es más paciente que el ser humano>>. Si, es cierto, el papel es más paciente. He llegado al punto donde nace toda esta idea de escribir un diario: No tengo ningún hombre y tampoco le veo un gran sentido a lo que se le llama "vida".Suena un poco "cursi"; pero antes de juzgarme, conóceme.Para ser más clara, tendré que añadir una explicación, porque nadie entendera como una chica de 18 años puede estar sola en el mundo. Aunque no es así. Tengo amigos que quieren, mis padres, mi familia y unos cuantos compañeros de clase que piensan y creen que "doy vida a sus días"; al parecer no me falta de nada... sino un hombre. Siempre he elegido los hombres equivocados.


# con un poco de ayuda de Ana Frank.

ahora hacemos como si nada hubiera pasado, pero en nuestras cabezas y corazones sabemos que no es así. Es como si no pensarémos nada, o como si no doliera nada. Podemos decir eso con certeza; podemos jurarlo, pero ya me habeís visto llorar tantas veces y ya no significó nada. Tal vez hubiese significado algo si me hubierias visto llorar en otro momento, en otro lugar, con la música retumbándose en nuestros oídos con mis manos tapandome la cara y os siento mirándome como si estuviese desnuda... puede que en ese momento hubiera significado algo. Pero no me habeís visto, porque no ha pasado. Pero yo se que dejamos de significar hace mucho tiempo.